George y el sonido de una cagada de arte abstracto

Festivales de música.  La opción para olvidar que una vez tuviste una vida ordinaria. Lugar donde se juntan diferente mares de mujeres en shorts, hombres con camisa, hombres con pintura en sus pechos peludos (ewww), mujeres en bikini y con bandanas de florecitas (oí decir a uno humano que eso es más hipster que el logo de Pitchfork),  fanáticos de la música que prefieren esperar en el sol y hablar con otros fanáticos sobre qué canción quieren escuchar en el set, que ir a al toldo de alguna marca que solo busca comerse billetes, bandas que tocan bien, mal, con hueva y otras que  dan dos vidas por que un acorde o un coro reviente hasta las alas de los pájaros al volar (debo admitir que esto último le pasó a un amigo y, pues, por lo menos puedo decir que murió oyendo a su banda favorita: Interpol). Entre el vómito, los vasos de plásticos tirados en el campo, y los residuos de drogas esparcidos en el aire, siempre reflexioné sobre por qué los humanos aman tanto esto.

¿Por qué deciden juntarse en un espacio reducido, lleno de sudor, malos olores y se prestan a soportar golpes inadvertidos de toda la mara? ¿Por qué deciden aguantar 3 horas de sol por 1 hora de música? ¿Por qué prefieren chupar en vez de hidratarse? ¿Por qué las mujeres abren sus brazos y hace como que quieren volar mientras escuchan a un cabrón poner vinilos? ¿Será que todo esto es un plan para hacer olvidar a los humanos de los problemas como la sobre población, contaminación, tercer mundo, niños en áfrica, niños en tercer mundo, el crimen organizado, etc.? O ¿Todas las bandas tocan un acorde para hipnotizar a todo los humanos para que brinquen sin sentido?

Entiéndanme. Soy una paloma, mi pequeño cerebro lleno de semillas y, tal vez, gusanos. No sé.

Lo que sí sé es esta historia sobre un cabrón que fue a uno de estos festivales.

La primera vez que lo vi fue en las afueras de Coachella. Ah, sí, se me olvidaba, fui religiosamente seguidor de este festival, más que todo era por la cantidad de basura  que dejaban los americanos. Traté ir Glastonbury, en serio, traté, pero varios colegas palomas murieron  de cansancio durante su vuelo transatlántico y probablemente cayeron muertos del cansancio al océano. Bueno, bueno, ok, suficiente de mi perorata sobre palomas muertas. Regresemos.

Lo vi por primera vez en Coachella. Estaba solo, cargaba un maletín en sus hombros y no hablaba con nadie. Hasta ahí. No crean que fue algo especial en él, fue porque mi cagada cayó sobre su hombro y no pude dejar de ver cómo el pobre se limpiaba. Me cagué de la risa, literal.

Cagada fue no haber seguido a alguien así años anteriores.

Este cabrón ( el que tenía la cagada ya hecha una obra de arte abstracto en el MoMA) se iba a la primera fila de cada escenario, gritaba las canciones, sudaba, le daba la mano a otros fanáticos, se iba a la carpa techno a bailar con hippies y gays de short y calcetines largos, con pitos en sus labios (entiéndase que cuando digo pitos  no me refiero al órgano reproductor masculino) y a él no le importaba. Abrazaba la diversidad, abrazaba la capacidad de vivir un acto único que juntaba a un mundo que solo quería oír música y bailar.

Y, mientras los veía cantar, imaginé sus problemas: solitario, mal amigo, siempre con falta de dinero, impotencia sexual incipiente, enfermo de cáncer o, en su defecto, SIDA, etc. Por más que imaginaba sus problemas, entendí que no importaba que si estos festivales son una manera para manipular a las masas y hacerlas olvidar, o que si es toda una estrategia de marketing y las bandas son elegidas según un software que mide los gustos musicales de la mara en Spotify todas esas mierdas que se me ocurrieron gracias a años de estar merodeando las basura y picoteando a bichas desmayadas en la grama. No importaba nada.

Quería limpiar mi cagad de su hombro a picotazos al tipo ese. Quería cantar con él Litzomania. Pero no podía, por que, lamentablemente, mi canto suena a viejitos vomitando.

Comparen:

Cualquier otro pájaro

Yo

(Lamentablemente no encontré sonidos de palomas para esta publicación y, para hacer las cosas mejor, no quise lastimar los oídos de ustedes, mis queridos lectores humanos)

En fin. Ese fue mi último festival de música. Mi última cagada de arte abstracto sobre alguien. Invito a cualquier ser humano o paloma que no ha hecho esto a vivirlo. Porque tienen que. Porque tienen que despertar esas emociones que no saben que tienen adentro. Porque, como dijo una amiga bloguera,  tienen que sentir música en el silencio. O algo así.

Quiero volar y cagar encima de un douchebag (preferiblemente)